Canto XIII.
Sonidos Del Silencío.


Te voy a contar
que me paso las noches
saltando veredas ,
todas tendidas
en caminos espaciales,
roidas por el tiempo desmigado,
acusticas de sereno Chillanejo,
enclavadas en la punta osornal
de la esperanza-raiz.

Lamento y hecho,
centro y descentro;
acercados,
a las piedras del olvido,
encabezadas de lunas
caballisticas.

Te voy a contar
recuerdos polvorientos,
bajo el canto suelto de mi almohada,
y las risas pasadas... Alephue doloroso.
Que caí del último grito sonoliento
y trate a la noche de senora blanca,
(sabia miel de los sentidos ),
cálida , como una mano enguantada,
agíl , como los pasos de un nino.

Y asi me voy
cayendo y cantando mis verdades y mentiras
todas hilos de un tejido raro
que se dibuja lentamente
en el aire secular.

Tierra

Indolente y con poder
majestuosa y desdichada
café de raíz
y verde de toda mirada
yaces en los ojos del ser,

tu azulado reflejo
en el firmamento
son autográfos latentes
de todo acontecer.

Tierra-Madre
Madre-Tierra
legado de memoria,
leyenda de cielos.


Historia con pétalos,
y algún rocío,
mar abierto;

Señora-reina
que todo ve florecer
y acaecer
en el tiempo.

 

Matematicas antes de la muerte!!

Me estoy muriendo madre ,
me estoy muriendo
y aun no hago las matematicas
del tiempo.

Aun no sumo los mares en la noche
ni resto las primaveras ausentes;
las multiplicaciones del oriente
estan por verse
y dividiendo me esta cayendo la muerte.

Aun no lo hago madre,
aun no lo hago,
asustada , desganada
y mala alumna como siempre
con calculadora en mano ,
prentendo poner todo al corriente.
Sumo la noche en las orillas
resultado:
del hombre que canto sinfonias
en mi vientre.

Resto a la muerte segundos
de todos sus pacientes,
me ha arrojado un cero redondo
de sus miradas ausentes.

Trato de multiplicar los posibles
por lo imposible irresistente:
me cae de lado con coma decimal
un sueno pendiente.

Divido las tormentas majestuosas
en mis arboles callados:
...se me pierde la mirada en los ninos hambrientos,
en las guerras explicadas,
en la era susurrando inclemente.

Caigo dividiendo todo,
dislocando el tiempo,
acordando soluciones.

Mi cajita negra con numeros ordenados
no quiere dar un final prudente.

...Sera que sabe que no existe
en ningun continente?

Cuando mueren los poetas !!

Los poetas cuando mueren,
traspasan continentes
vuelan verdes en los pastizales
de sus letras
y rondan los amores inventados.

Los poetas cuando mueren,
sacuden el cielo manso
con su pluma transparente.
ahogan las lluvias en los cantos
que algun dia le brindaron.

Los poetas cuando mueren,
tienen el porvenir en las manos
y en el centro de la tierra
un nuevo arbol esta esperando,
la melodia-nieve,
descongestionada
de llanto.

Los poetas cuando mueren,
quedan en el azul contingente,
con toques destellantes
reflejan
notas unicas y congruentes,
atrayendo nueva marcha
en el descanso pertinente.

Por ultimo
los poetas y los poetas,
poseen un cielo diferente
lleno de manteles blancos
con pescados voladores
y arboles que tejen abanicos
de telas relucientes;

Se organizan las estrellas
y dan una sinfonia presente,
los poetas y los poetas
nunca mueren...

  

Mi idioma

 Mi idioma es
 tejido de altares escondidos,
 sin lógica precisa
 para lo establecido.

 Simple,
 sin buscar en diccionarios
 el sinónimo de amar
 para decir te quiero,
 sin pretender ni ser
 algo sobrenatural.

 Mi idioma,
 es pan, carne
 y sangre en la inmensidad.

 ! labios prendidos al sociego
 calles distraidas en la soledad !.

  Es sal abandonada del océano,
 muro de arena húmeda
 en las puertas de la noche,

 cuna extraña de la infancia,
 recuerdos...
 

 Enjaulada en las preguntas,
 con anzuelo por letras
 y cana de coral:

 no son más que signos entrecomillas
 en la intimidad al pensar.

 

¿Quién ?

¿Quién de ustedes
conoce el sonido del sílencio
y el preludio incierto de la soledad?

¿quién ha tejido un abrigo al invierno
y al verano le ha puesto sombrilla?

¿Y ha quitado a la tierra
el olor milenario
que atrangata el presente ?

¿Ò a visto al sol
con lágrimas en la garganta ?

¿quién ha florecido junto con la primavera
y ha muerto con las sombras ?

¿quién ha tomado más de una copa de vino
y se ha puesto a escribir tonterias?

 !  YO  !