Gabriela Mistral Nocturno ¡Padre nuestro, que estás en los cielos, por qué te has olvidado de mí! Te acordaste del fruto en febrero, al llagarse su pulpa rubí. ¡ Llevo abirto también mi costado, y no quieres mirar hacia mí! Te acordaste del negro racimo, y lo diste al lagar carmesí; Y aventaste las hojas del álamo, con tu aliento, en el aíre sutil. ¡ Y en el ancho lagar de la muerte aún no quieres mi pecho oprimir! Caminando vi abrir las violetas, el falerno del viento bebí, y he bajado, amarillos, mis párpados, para no ver más enero ni abril. Y he apretado la boca, anegada de la estrofa que no he de exprimir. ¡ Has herido la nube de otoño y no quieres volverte hacia mí! Me vendió el que besó mi mejilla; Me negó por la túnica ruín. Yo en mis versos el rostro con sangre, como Tú sobre el paño, le di. Y en mi noche del Huerto me han sido Juan cobarde y el Angel hostil. Ha venido el cansancio infinito a clavarse en mis ojos al fin; El cansancio del día que muere y el del alba que debe venir; ¡ el cansancio del cielo de estaño y el cansancio del cielo de añil! Ahora suelto la mártir sandalia y las trenzas, pidiendo dormir. Y perdida en la noche levanto el clamor aprendido de ti: ¡ Padre nuestro, que estás en los cielos, por qué te has olvidado de mí! Volver a página principal

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