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Todo el contenido lo vertí en el primer whisky. Me había duchado por una cuestión de higiene. Me daba pudor que me encontraran hediondo en la habitación. Me había puesto pijama y alcancé a degustar un segundo whisky. Me tapé con las sábanas sin saber si despertaría. El sexo era importante, no querer hacerlo significaba un nuevo brote de la enfermedad. Soy escritor y me cansa escribir de estas cosas. Quizá era más fácil arrojarse desde el balcón, pero la sangre en el pavimento puede ser traumática para otro ser humano. Despierto tirado junto a la mesa. Tengo la cabeza rota y la sangre salpicó el piso. No me puedo levantar. Me arrastro hasta el baño y apenas puedo agarrarme del lavatorio. Miro el espejo y el pelo está engominado. Me hecho agua para limpiarme la herida. Estoy aturdido, pero al parecer vivo. No sé si soy infeliz, esquizofrénico o escritor, no sé en qué orden.